Lorca: El poeta y la muerte

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace, 
un andaluz tan claro, tan rico de aventura. 
Yo canto su elegancia con palabras que gimen 
y recuerdo una brisa triste por los olivos. 

(Federico García Lorca)

Yo acorralado en este desconcierto de palabra cautiva

que no verá su curso natural cubierto con requiebros

de amantes en la ventana y coplas en el aire;

Granada ya no es Granada, 
es una charca de muerte

en esa noche fría de partituras huecas

que toca la sinfonía que no escuchan los pájaros burlones

que no temen las balas donde sus ramas duermen.

Y, al fin, llega el poeta

 con su traje de loco que no encontró destino,

su valiente alegría 

encogida en los salones

con la cruz en la mirada y el miedo en las entrañas  

con el corazón quebrado por una pena que brama,

que sangra, que duele, pero no puede nombrar

 en los labios que tiemblan, se precipitan y cantan,

y sitúan los huesos que arrastran a un rincón desconocido

entre el polvo y los espejos de un barranco aletargado.

Por eso canto,
 para recordar la emoción del niño

que mira a sus mayores agradecido y obnubilado,

canto por esta senda perdida que cubre la soledad del mar,

los quejidos del monte y el dolor de los recuerdos

por este eco profundo 
cuyo lamento no escucho pero llora y me despierta

en el rostro de aquellos inundados por la gracia,
tocados por la elegancia, prendidos por la cintura.

Canto para enmarcar la brisa pasajera del cómico ambulante,
de los iletrados que llevan en la sangre la poesía
de mi pequeña calle donde sigue mi madre

y siempre encuentran abrigo en el pecho de la muerte
que viste a Federico frío y amortajado

en la hondura temeraria que los vientos no se llevan,

en el poema de luz que se prolonga en los estanques
y suspira entre los mirtos mientras una nube pasa.